AMPLIAREscritores y artistas homenajearán a Tejada Gómez

15/10/2012 - En el MUNT

Escritores y artistas homenajearán a Tejada Gómez

Convocado y organizado por Nuevo Encuentro se realizará en el MUNT (San Martín 1545) este “homenaje popular, militante y combativo” a este e importante escritor Armando Tejada Gómez. Será a las 20 y participarán destacados poetas y artistas.

Estarán presentes, Gloriana Tejada, hija del poeta, y Dora Giannoni, ex esposa de Arrmando. Participarán además los siguientes artistas: Luis "Pato" Gentillini, Carlos Podazza, Viviana Taberna, Adrián Sosa, Laureano Cejas, Fernando Santamarina, Alejandra Díaz, Oscar Barrionuevo, Tina Gardella, Carlos Diez, Rubén Amaya, "Topo" Encinar, "Topo" Bejarano entre otros. 

Armando Tejada Gómnez fue un poeta, letrista, escritor y locutor argentino, relacionado con la música folklórica. Es el autor de la letra de "Canción con todos", considerado Himno de América Latina. Incluido entre las cinco máximas figuras autorales del folklore argentino.

Nace en Mendoza el 29 de abril de 1929, a orillas del zanjón Guaymallén. Hijo de Lucas Tejada, tropero (llevaba ganado de Mendoza a San Juan y Chile, a través de la cordillera), y de Florencia Gómez, casada a los 14 años. Familia de descendientes, de huarpes, de trabajadores rurales de muy escasos recursos. Fue el anteúltimo de 24 hermanos. Quedó huérfano de padre a los cuatro años, razón por la cual su madre debió repartir a los hijos. Armando fue criado entonces por su tía, Fidela Pavón, quien le enseña las primeras letras en un breviario (libro religioso). Es esa la única instrucción que recibió.   Comenzó a trabajar a los 6 años, como canillita (vendedor callejero de diarios), y luego lustrabotas. 

 

Un grito de ida y vuelta

Es de andar el país que traigo el rostro
azotado de polen, azotado
por un mapa desmedido,
por una enormidad de olvido largo.

Pasan las estaciones como tumbas
mientras los trenes pasan
desvaneciendo ranchos y chilcales
y regiones de arena interminable.
A veces queda en la pupila, ardiendo,
la sal de una mirada
donde la muerte talla en la pobreza
algún niño de trapo,
y aquella vasta soledad que crece
en la geografía del espanto.

Vengo de andar país. No impunemente
tengo un país delante.
Su gaviota a mi puerta. Sus raíces
de guitarra en la sangre.
Por ser nomás, no soy. Soy si me incumbe
entera su distancia.
Ando territorial y amaneciendo
en el velamen de su madrugadas,
protagonista de su luz enorme
como una llamarada.

Por eso cuando vuelvo no me puedo
el silencio que me traigo.
De ver el país por dentro no me caben
los ojos en la cara:
rostros y voces, nombres y apellidos
me acosan preguntando
por el futuro que jamás empieza,
por la reforma agraria,
por las postergaciones y el bochorno
del latifundio rata,
por el sometimiento que nos urden
a espaldas del alba,
por el miedo animal que merodea
con sus brujas gendarmes,
por los niños que crecen casi inermes
entre tanta mentira organizada,
entre décadas de hambre y de desprecio
y discursos y salmos
que no cree ni dios porque ayer mismo
un niño murió de hambre
y en La Rural un toro batió todos
los récords de subasta
y en Inglaterra a Borges lo nombraron
doctor honoris causa.

Por eso cuando vuelvo demolido
de ver a mi país crucificado
estalla en mi guitarra como un grito

 

el silencio que traigo.